Carte Postale
Il fallait bien un cocker à cette soirée. Battant la pierre, de flap en flap, à ras de terre, sa fête à lui, horizontale, fuinant la bouffe et les odeurs des herbes qui prennent d'assaut la belle ruelle, la citadelle. Il fait bon vivre et son humeur s'est déposée sur un 31 pieds, sans nez, sans doigt tourné vers les ennuis, coups de bars en soi et rempli de quant à soi, délimités d'amour impropre, grand destructeur des joies paisibles des lendemains chantés par des oiseaux heureux de s'être ouverts à la musique et font soleil. Il est de bon ton d'en arriver à se faire tout petit, semi courbé.
Il y arrive et son âme mise en veilleuse est celle qui est certaine des événements qui vont se poursuivre, déçue par toutes les impatiences, toujours en retard de deux secondes, heure atomique. Par dispersion, avide de tous les risques, elle véhicule rapide bien aux aguets des collisions, des chocs rencontrés à trop se perdre de loin au loin dans des rigoles on tombe on glisse pour s'y lasser et s'en dormir, longtemps et sans souvenirs.
Arrivée en deux temps et dans le mouvement des sans essence, dans l'air du temps et l'erre des mots qui parlent d'eux mêmes et se laissent taire. Ils se laissent faire et passent, trépassent, d'oreilles en oreilles. S'évanouissent, s'épanouissent en chair de mots et forment des chaînes en trèfle suspendu au-dessus de la tête des convives assises à demi-mots, buvant des rangées de demi-pots.
Tout le monde est là ou presque. La petite rue fleure bon le temps qui passe celui qui frôle le trefle et le frémit d'une onde qui passe et alanguit le petit peuple de gens, tous ébahis.
Pavée, la rue qui monte où des joueurs raquettent ensemble et dans la pente, premiers souvenirs de la longue vie, remparts humains devant les tables, devant des ruches de regards tous fous, tout feu sur lui, il passe, traverse la haie touffue, la galerie des mines et qui l'observent, bien entendu.
Un tremblement ou une colère, qui sait si lui-même s'en doute ; l'heure est déjà à s'ouvenir d'un temps qui fut, qui fut jadis, comme un bloque de futur qui viendrait d'atterrir, à l'insu de tous, insidieusement et pas sans force. Sous les pavés de cette plage, chante Gaïa écoutons-là, d'une voix d'un œil.
Docker,
A suivre …
Il fallait bien un cocker à cette soirée. Battant la pierre, de flap en flap, à ras de terre, sa fête à lui, horizontale, fuinant la bouffe et les odeurs des herbes qui prennent d'assaut la belle ruelle, la citadelle. Il fait bon vivre et son humeur s'est déposée sur un 31 pieds, sans nez, sans doigt tourné vers les ennuis, coups de bars en soi et rempli de quant à soi, délimités d'amour impropre, grand destructeur des joies paisibles des lendemains chantés par des oiseaux heureux de s'être ouverts à la musique et font soleil. Il est de bon ton d'en arriver à se faire tout petit, semi courbé.
Il y arrive et son âme mise en veilleuse est celle qui est certaine des événements qui vont se poursuivre, déçue par toutes les impatiences, toujours en retard de deux secondes, heure atomique. Par dispersion, avide de tous les risques, elle véhicule rapide bien aux aguets des collisions, des chocs rencontrés à trop se perdre de loin au loin dans des rigoles on tombe on glisse pour s'y lasser et s'en dormir, longtemps et sans souvenirs.
Arrivée en deux temps et dans le mouvement des sans essence, dans l'air du temps et l'erre des mots qui parlent d'eux mêmes et se laissent taire. Ils se laissent faire et passent, trépassent, d'oreilles en oreilles. S'évanouissent, s'épanouissent en chair de mots et forment des chaînes en trèfle suspendu au-dessus de la tête des convives assises à demi-mots, buvant des rangées de demi-pots.
Tout le monde est là ou presque. La petite rue fleure bon le temps qui passe celui qui frôle le trefle et le frémit d'une onde qui passe et alanguit le petit peuple de gens, tous ébahis.
Pavée, la rue qui monte où des joueurs raquettent ensemble et dans la pente, premiers souvenirs de la longue vie, remparts humains devant les tables, devant des ruches de regards tous fous, tout feu sur lui, il passe, traverse la haie touffue, la galerie des mines et qui l'observent, bien entendu.
Un tremblement ou une colère, qui sait si lui-même s'en doute ; l'heure est déjà à s'ouvenir d'un temps qui fut, qui fut jadis, comme un bloque de futur qui viendrait d'atterrir, à l'insu de tous, insidieusement et pas sans force. Sous les pavés de cette plage, chante Gaïa écoutons-là, d'une voix d'un œil.
Docker,
A suivre …
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