Pêle-mêle Galaxy
Les Roitelets de l'avenue s’agitent comme des héros,
Noirs hérons, échâssiers émaciés. Encore pappy, déjà papa,
Pas gustatifs, juste portatifs et robofiques.
Les Nicolas attendent le 6 décembre toujours
Pour en descendre et de leur hotte et de la boue
Ou atterrir de leurs hautes Andes, sans bien savoir
Un quel saint va se jouer, ni quoi se souhaiter
Ici devant l’enceinte et pour la voir !
Hérou, hérou, petits pas, ta fosse,
Renard rusé, tout roux coocool dans sa tasse de café,
Rêve sa lie, de se lier dans un jus de note
Et, cordes serrées, rythme le jazz,
Making whoopy, making the blue, not ?
Maréchal-Smoes, comme deux oreilles,
Bourdonnent, bourgeonnent et font les guêpes.
Le Misson-Yougg's Sunnen-Lahaine sous un
Derclay et qui en pince comme d’une clé à molette,
De bouter le feu aux épaulettes,
De poing, de marbre et en dépêches.
1/3 de Grundey : coktail de luxe et jazz conrad,
Une belle qui chante, jument d'amour et qu'on chevauche,
De loin, des yeux comme un Indien sa steppe.
Goldo, ailleurs déjà, parmi les élysées de sa duraille,
A plein gogo comme dans un tube, attise l’âtre et ses vitesses.
Capitaine Slam brûlant sa flamme jusqu'à son fiel,
Mathusalem.
J'étiole, étoffe encore la galaxie d’un cœur, d’un geste
Qui vibre, fait courant d’air, déplace le vent, sa geste.
Et bien trop las de s’arretter, arpente, flagelle
Les pavés qui font les cons sous pluie glissante
A peine toute bleue et qui ruisselle vers les grandes eaux
Les grandes collectes, aux carrefours,
Pourtours et alentours d’une tombe sans nom
Dont on ne veut pas, pourtant et pour le moins,
Comme tous les maux de la Terre.
AB
Les Roitelets de l'avenue s’agitent comme des héros,
Noirs hérons, échâssiers émaciés. Encore pappy, déjà papa,
Pas gustatifs, juste portatifs et robofiques.
Les Nicolas attendent le 6 décembre toujours
Pour en descendre et de leur hotte et de la boue
Ou atterrir de leurs hautes Andes, sans bien savoir
Un quel saint va se jouer, ni quoi se souhaiter
Ici devant l’enceinte et pour la voir !
Hérou, hérou, petits pas, ta fosse,
Renard rusé, tout roux coocool dans sa tasse de café,
Rêve sa lie, de se lier dans un jus de note
Et, cordes serrées, rythme le jazz,
Making whoopy, making the blue, not ?
Maréchal-Smoes, comme deux oreilles,
Bourdonnent, bourgeonnent et font les guêpes.
Le Misson-Yougg's Sunnen-Lahaine sous un
Derclay et qui en pince comme d’une clé à molette,
De bouter le feu aux épaulettes,
De poing, de marbre et en dépêches.
1/3 de Grundey : coktail de luxe et jazz conrad,
Une belle qui chante, jument d'amour et qu'on chevauche,
De loin, des yeux comme un Indien sa steppe.
Goldo, ailleurs déjà, parmi les élysées de sa duraille,
A plein gogo comme dans un tube, attise l’âtre et ses vitesses.
Capitaine Slam brûlant sa flamme jusqu'à son fiel,
Mathusalem.
J'étiole, étoffe encore la galaxie d’un cœur, d’un geste
Qui vibre, fait courant d’air, déplace le vent, sa geste.
Et bien trop las de s’arretter, arpente, flagelle
Les pavés qui font les cons sous pluie glissante
A peine toute bleue et qui ruisselle vers les grandes eaux
Les grandes collectes, aux carrefours,
Pourtours et alentours d’une tombe sans nom
Dont on ne veut pas, pourtant et pour le moins,
Comme tous les maux de la Terre.
AB
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